Cristo del Corcovado

Papeles

Cristo Redentor: Ante todo, permítame decretarle mi envidia total por su condición de Cristo chévere, sin estrés. Parece en un eterno carnaval de Rio. Da la impresión de que no lo hubieran crucificado. Se me hace usted un Cristo-Dios inspirado en un texto de Spinoza que leí en internet.

La vez que me tomé la inevitable foto a su lado en Rio, con los brazos abiertos, no le presenté ningún pliego de peticiones. Creo que le dije que así estaba bien, que “no he tenido quejas de la ternura”, y que me ha tocado soportar una pobreza manejable: la de ocasos no vistos y libros no leídos. Y que he tenido la mejor de las riquezas, aquella en la que no sobra ni falta nada.

Cuando subí al cerro desde donde usted se da un banquete con el paisaje de Río, “ciudad corruptora de mayores”, le pedí que me regalara enemigos necesarios que cuestionen mis certezas, y que no me ponía de mal genio si me iluminaba una novela para darles gusto a parientes y amigos que me quieren ver famoso y platudo.

Le dije que me gustaría escribir como el cronista brasileño Nelson Rodrigues y vender libros como el criticado Paulo Coelho, pero que no tengo prisa, voy ligero de equipaje. La inmortalidad literaria la aplacé para la vigésima reencarnación.

Ahora, si hubiera sabido que nos tocaría eliminarnos con Brasil en este mundial, le habría pedido que les decretara amnesia total de fútbol a los pupilos de Scolari. Se lo imploré el viernes pasado. Pero usted barajó distinto y nos mandó de regreso de casa, apabullados.

Cristo sin estrés: Necesitaba que Neymar jugara evangélicamente y que sus pierna derecha ignorara lo que hacía la izquierda.

Creí que había llegado la hora de que redistribuyera el ingreso futbolístico. Brasil ha sido cinco veces campeón pero Colombia sigue virgen en materia de títulos.

Admito que como Dios que es, le toca ser imparcial, pero si compara el fútbol que habían desplegado ambas selecciones, podría mandar de vacaciones la imparcialidad. Nos merecíamos un “maracanazo”, así fuera en Fortaleza. Pero usted dijo no, y ni modo de controvertirlo. O de echarle la culpa al árbitro español.

Le cuento una infidencia Cristo que reparte dones: los señores de la guerra en Colombia habían decidido que si salíamos campeones de inmediato empezarían a tramitar la pensión de jubilación. Habría silencio en los fusiles. Nos queda el consuelo de que seguirán las conversaciones gobierno-guerrilla en La Habana.

Claro que estoy agradecido con su persona por habernos hecho abuelos de una carioquita, Sofía Mo, espléndida garota, quien anda por esas tierras practicando Orinoterapia III en las playas de Ipanema. Como dicen los borrachitos, estoy tan agradecido que no tengo con qué pagarle. Pero una cosa es una cosa y otra cosa es una copa mundial.

La derrota ante Brasil fue lo más parecido a una decepción amorosa. Es como si me hubiera echado la primera novia. O la última. Por eso, terminado el partido, me puse a escuchar boleros y tangos, de esos que hablan de amores contrariados. Ahora haré fuerza por la sexta copa para Brasil.

Respeto su libre albedrío. Nos vemos en el próximo mundial, si antes no me saca tarjeta roja. No le quito más tiempo a su eternidad sin estrés.